Foda

Foda

É muito engraçado o valor que a gente acaba dando para nossa casa quando se está longe. Falo de minha casa, não só pela querida Porto Alegre, mas pelo Brasil em geral.

No momento em que se mora em um país estrangeiro, as coisas são muito intensas. Um mal-estar pode virar o pior-estar de todos os tempos. E um simples dia ensolarado no parque pode ser a melhor coisa que já se viveu.

Esses tempos eu e minha amiga decidimos ter um típico almoço de domingo em um restaurante brasileiro: picanha, farofa, arroz, feijão, aipim frito, croquete e guaraná. Surreal!

Percebi o quanto muda o clima só de estar entre brasileiros. Não sei explicar ao certo, mas tudo me pareceu mais confortável. Todo mundo feliz, cantando junto com o voz-e-violão que fazia a alegria do povo.

É tudo muito lindo, delícia geral. Mas aí a gente coloca os pés no chão quando chega em casa, satisfeita com o dia, e recebe uma notícia que para os brazucas já é normal: fulano foi assaltado. Levaram só o carro, ele não. Está tudo bem. Ele tentou lutar, se machucou um pouco, mas por sorte está tudo bem agora. Já passou.

E fica por assim mesmo.

Não estou mais acostumada a esta violência toda. Acho que vai ser complicada a readaptação se/quando eu voltar.

Foda.

Crônica de Renata Crawshaw
http://recrawshaw.wordpress.com/